Maria

Maria me perguntou se eu tinha morrido.

Respondi que eu estou vivo naqueles momentos em que a minha perna roça na dela debaixo da mesa do bar. Eu disse para Maria que, ah, Maria, nesses momentos, eu vivo. Eu estou vivo no contato pé-tornozelo que tem como céu o tampo da mesa. Eu vivo nesses segundos em que a sujeira do teu sapato se confunde com a gordura da minha pele.

Eu estou vivo, Maria.

Eu estou respirando através dos poros que estão grudados nos teus poros. Eu estou morando nos pelos que saem da raiz das tuas coxas e se plantam na batata da minha perna.

Eu estou vivendo, Maria. E por estar vivendo eu não preciso te ver nua. Debaixo desse palmo de pele que encosta a tua pele as minhas veias estão pulsando coladas nas tuas veias.

Escuta isso, mulher.

No meio desses copos, Maria, no meio desses corpos que só sabem cantar a mesma música da moda eu sou aquele que se embala no movimento dos teus dedinhos dos pés. Na frente desse prato eu me alimento dos plurais que tu come no final das palavras. Eu estou vivo, Maria.

Eu estou vivendo por todas as bundas que já sentaram nessa cadeira e se esqueceram da hora de ir mijar.

Eu estou vivendo por todas as pernas que já se sentiram bambas do que o pé dessa mesa.

Eu estou cronometrando a minha existência através do piscar dos teus cílios mal pintados

Eu estou nascendo, Maria. Eu estou descobrindo todas as maneiras possíveis de te penetrar a alma e não a boceta.

Eu não estou vivo, Maria.

Eu estou ardendo.

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2 comentários em “Maria”

  1. Fazia um tempão que não lia teus textos. Eu gosto muito pois me lembra vários autores que gosto, brasileiros e internacionais.
    Sem querer dizer o que tu deveria escrever mas acho que seria muito legal um conto mais longo. Alguma chance?
    Parabéns, gosto muito dos teus textos

    Curtir

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